El viento pega en mi cara trayendo consigo una serie de aromas como de paja, como de  tabaco, este viento que viene de todas partes, que me susurra al oído gemidos como de fantasmas, como de personas hace tiempo fallecidas, mientras despeina mi pelo encanecido, el ambiente se torna intensamente húmedo, miro a lo lejos la montaña, esa montaña que tiene formas de mujer recostada, que se cubre el rostro con un velo de nubes blanquecinas dándole un toque mágico y misterioso, que no permite ver los rasgos de su cara, caen las primeras gotas que al mezclarse con el barro, llenan mis pulmones y mi mente de cosas ya pasadas de pronto me siento transportado a través del tiempo, estamos ahí, alrededor del fuego, el comal de barro, sostenido por tres piedras, mientras el fuego lento va tostando el tabaco lentamente para dar el sabor y el color que mas deseo. Hacer mis puros cada vez mejor.